時間之葬有些事，不是忘記，只是不再想到。

　　舊去的毛衣，是石棺石柩，睡了死去的愛情。

　　他認(rèn)定，她就是他要一生圍爐夜話的人，所以早早地，就打算了秋與冬。而那時，他們都還年輕。

　　是秋風(fēng)微涼、陽光還暖的日子，午后陽臺上，她照著圖譜，笨手笨腳，學(xué)著為他打一件馬海毛的厚毛衣。打幾針，停一停，忽地?fù)u搖頭，是打錯了，拆掉重來。莞爾一笑，嘴邊米粒大的小酒窩。

　　他記得那毛線是深褐色的，溫暖如栗，大概越冬的草垛，她抱著大球毛線，像農(nóng)婦抱著一整個秋天的收成。他時常沖動起來，一把擁她入懷，被鋼針扎了好幾次。

　　仲秋未至，他已負(fù)笈遠(yuǎn)游。逐步，算準(zhǔn)時差打給她的電話，寂寥地響了又響，久久無人接起。家人只語焉不詳，最終他發(fā)狠要馬上買機(jī)票返國，母親才輕輕嘆一口氣，“其實也不怪她，女孩兒子是等不起的……”

　　只剩下那件新打好的毛衣，疊得齊齊整整，在空無一物的衣柜里，沉默著，他甚至還沒來得及穿哪怕一次。海歸后，他天南地北地?fù)Q工作，頻頻想扔，但抱在胸口偎一偎，仍然妥帖而溫暖，總是不舍得。舊事是一只戀家的狗，追隨不肯去。

　　再得到她的新聞，是在地鐵的間隙，手機(jī)上的陌生號碼是石門，接起后聽見她的聲音，仿佛遭遇另一扇更黑的石門，“我們……還能重新開始嗎？”信號斷了。

　　他徐徐抬頭，對面有個須眉，怔忡地看著他，好久才發(fā)現(xiàn)，那是窗上映著的自己，而有些事，不是忘記，只是不再想到。那一天，他坐過了站。

　　他，恨過她嗎？也許有的，一點點，微細(xì)如玻璃屑，然而他曾一夕橫過八萬里，也曾在晨昏顛倒里，醒得非常痛苦。天塹的隔絕，寥寂的重量，他都理解，他原諒一切命運(yùn)面前的懦夫，因他，早知自己也不是勇者。

　　而他，曾經(jīng)這樣，這樣地，愛過她。

　　那夜，他第一次抖開了那件舊毛衣，針腳疏落，不知漏過多少針，顏色深深淡淡，是織了又拆、拆了又織的緣故吧？捧在手里，卻依然豐厚的，影象中最初的溫暖。

　　遲疑地，從頭上套下去。咦，沒有洗過也會縮水？事先明明比著身材量的。領(lǐng)口窄了，使了好大的勁，才把頭掙出來，深深屏住氣，勉強(qiáng)拉上身，雙臂向外一振，“嘶啦”一聲，右側(cè)從腋下起一向到下擺完全綻線。

　　那一瞬間，他在鏡中無比清楚地，看見了真相：重大的身軀勉為其難地塞在窄小的毛衣里，擠得緊繃繃的，像一個穿了常人衣服的黑熊(bear)，滑稽可笑。他終于，沒有回她的電話。

　　他還記得，事先手挽手買毛線的心情，“為什么要褐色？”“將來你不穿了，還可以給小孩子改毛褲呀。”他也記得，她專注編毛衣的側(cè)影，嘴微張著，無聲地一針一針，念著，“上針，下針，上針……”像牙牙學(xué)語的嬰兒。

　　只是，縱然雖然自己不覺，他已發(fā)胖，改變，再也穿不進(jìn)當(dāng)年的毛衣。就像是，已經(jīng)結(jié)婚生子的他，心與生命都有了歸處，不能也不想，重復(fù)往日的漂泊。舊去的毛衣，是石棺石柩，睡了死去的愛情。